INJENUA - PESOA VELIZ

INJENUA
El profesor a Juan, en jeometría,
defíname la curva, dijo un día,
y el pobre Juan le respondió sereno:
línea que la mujer tiene en el seno.

Carlos Pezoa Véliz De "Alma de Chile" (1908)

Al silencio.

Si se ha de escribir correctamente poesía

no basta con sentirse desfallecer en el jardín

bajo el peso concertado del alma o lo que fuere

y del célebre crepúsculo o lo que fuere.

El corazón es pobre de vocabulario.

Enrique Lihn, Si se ha de escribir correctamente poesía

Ese silencio tuyo de pasillo de hospital y

esos ojos que hablan claramente de tu mutismo

selectivo:

me muestran que te

ocultas; te me ocultas.

Lo único que en realidad hemos compartido

con suerte o

por mala suerte

ha sido un vaso plástico trasparente con vino

de múltiples categorías

y el humo de tu cigarro pegado en la ropa

y el cabello

a la mañana siguiente de la

fiesta.

Sí,

tú hiciste poesía

en mis lentes

cuando los rompimos

por una disyunción inclusiva:

por arte o por magia,

o tal vez por un error mayúsculo

que tú sí que comprendías sin saberlo:

"después te vas a arrrepentir de esto".

No te lo esperabas.

Y por fin entendí que te veía borroso

antes, mucho antes

de la vida trasuntada en ese evento o la

(mala) fortuna.

Si hablara con Günter Gaus

no me quedaría sino empezar

protestando:

yo no pertenezco al círculo de poetas.

solo soy un intento de anverso.

Y ahora ni siquiera me queda lengua.

Dame tu sucio amor - Marilú Urriola

Urriola un gran descubrimiento. Dedicado para nadie.

"Dame tu sucio amor que se quema sin llamas, mi corazón ha afollado, derramado en su vicio, alojado en su tumor, labré mi dolor en la peor herrería, el barro cubre mis pies, me he revolcado en un amor bastardo, con la holgadura de una delincuente cercené, arrojé la dura carga de amar en la soledad, en medio de la caída y el desfallecimiento, dame ese amor sucio, lastima mi alma, cúbreme."

La portadora - Jorge Teillier

[Para L.H.]

Y si te amo, es porque veo en ti la Portadora,
la que, sin saberlo, trae la blanca estrella de la mañana,
el anuncio del viaje
a través de días y días trenzados como las hebras de la lluvia
cuya cabellera, como la tuya, me sigue.
Pues bien sé yo que el cuerpo no es sino una palabra más,
más allá del fatigado aliento nocturno que se mezcla,
la rama de canelo que
los sueños agitan tras cada muerte ,
que nos une
pues bien sé yo que tú y yo no somos sino una palabra más
que terminará de pronunciarse
tras dispensarse una a otra
como los ciegos entre ellos se dispensan el vino, ese sol
que brilla para quienes nunca verán.

Y nuestros días son palabras pronunciadas por otros,
palabras que esconden palabras más grandes.
Por eso te digo tras las pálidas máscaras de estas palabras
y antes de callar para mostrar mi verdadero rostro:
"Toma mi mano. Piensa que estamos entre la multitud aturdida
y satisfecha ante las puertas infernales,
y que ante esas puertas, por un momento, llenos de compasión,
aprisionamos amor en nuestras manos
y tal vez nos será dispensado
conservar el recuerdo de una sola palabra amada
y el recuerdo de ese gesto,
lo único nuestro".

Una disquisición.

Creo que el valor de esta entrada reside en la cita que cierra (y abre) el texto aquí presente.

Durante la semana pasada fui a Chiloé: un viaje siempre maravilloso. Fui alrededor de ocho días, si mal no hice la estimación. Las generalidades y detalles del viaje me los reservo, porque no motivan lo que escribo (aunque bien lo sé, saldrán al paso de modo innevitable en las próximas líneas); tan sólo me interesa comentar que tenía muchas expectativas en cuanto a lo que leería, como suele suceder eran expectativas erradas. Llevé algo así como 5 libros, entre ellos 'La Teoría de la Acción Comunicativa' del viejo Habermas; un par de Foucault; 'El sublime objeto de la ideología' de Zizek [sic.] y 'Los hermanos Karamazov' de Fiodor Dostoievski (depende la traducción el nombre. Lo que es yo, aprendía a escribirlo así).

Evidentemente no alcancé a leer casi nada, en parte debido a factores exógenos y en gran parte también debido a causas internas. Siempre es así, lo que no deshecha que en la mayor parte de los casos es conveniente, prudente y esperable que determinemos (con generalidad) qué porcentaje corresponde a lo interno y a lo externo.

Lo que más lamento es que una de mis mayores pretensiones era terminar una novela para las vacaciones, pero mi irregularidad hizo que terminara por leer 150 páginas de las voluminosas 1050 (aprox.) que tenía esa obra cúlmine de la literatura (alcancé a leer un 14% tan sólo).

Dándome al principio de realidad, ya no terminé el libro.

No obstante lo anterior huelga decir -y es lo que motiva que escriba este texto de pacotilla- que de todos modos extraje increibles perlas de este último libro. Una de ellas estaba en las primeras dos páginas de la novela, y marcó todo el (corto) trayecto de la lectura. Ni siquiera era propiamente tal de lo que constituía la novela, si no la 'Advertencia del autor'.

Creo que la frase muestra cosas que tanto Foucault como Benjamin continuamente intentaron de sostener en partes importantes de su obra. De modo que desde hoy será mi caballo de batalla las palabras del viejo Dostoievski.

"No sólo el extravagante 'no es siempre' particularidad y singularizacvión, sino que, al contrario, suele ocurrir que a veces lleva en sí la médula del todo, mientras que las restantes personas de su época, todas, impulsadas por una ráfaga de viento, se apartaron por algún tiempo de él..."

Una disquisición y un poema.

No he tenido mucho tiempo como para prestarle la atención que se merece a mi blog. Eso me parece un poco preocupante, puesto que mi blog es un algo así como medidor del nivel de mi reflexividad, cavilaciones, preguntas y destellos. De seguro que ese vacío es producto del trabajo y de estudiar una segunda carrera de pregado.

Los pregrados no le dan genuina cabida a la capacidad de rumiar, tan ensalzada por Nietzsche, como lo propio del filósofo: a penas se pueda masticar, saborear y digerir lo visto; más bien abunda lo vertiginoso, el apuro, el resultado.

Como siempre, hasta en la academia, que continuamente se cree librada, podemos ver la colonización de las lógicas sistémicas (ganancia y productividad) en desmedro de la lógica del entendimiento, la constitución de intersubjetividad y el encuentro.

Han pasado muchas cosas: el aumento sucesivo, violento, voluntario y sistemático del precio de la locomoción colectiva (que dicho sea de paso debiese ser penado como crímen de lesa humanidad); la sugerencia de indulto de criminales por parte del Episcopado; las desafortunadas declaraciones de la sub-directora del Junji; La negativa del gobierno a dar indulto; el aumento de patología en el AUGE, pero con el consecuente (y desconocido) efecto para la salud mental: se elimina la psicoterapia dentro de los protocolos de depresión.

Se podrían mencionar cientos sucesos más, pero la verdad es que desconosco muchos otros por tener escaso tiempo.

No deja de ser curioso el hecho que la profesión que uno suponía que podría contribuir a la mejoría y a la subjetivación de otros termine, finalmente, desbubjetivándome en muchos casos, y al mismo tiempo no logrando que se contribuya a la mejoría de otros. La verdad es que son contingencias.

Realmente tenía por intención en la presente entrada poner un poema de Pablo Neruda, que me resuena una y otra vez en la cabeza como el infinito mar lo hace en una caracola. Este poema es de su 'Residencia en la Tierra'. A mi juicio (de lego culto como diría Freud) es uno de los mejores poemas del vate. La estrofa que más me deleita es la cuarta: "A lo sonoro llega la muerte / como un zapato sin pie, como un traje sin hombre, / llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo, / llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta. / Sin embargo sus pasos suenan / y su vestido suena, callado, como un árbol." Innevitablemente (por deformación profesional) me hace pensar en el síntoma, como ese trozo de muerte (que igualmente es vida) que en su silencio hace resonar más que cualquier palabra: llega a gritar sin boca ni lengua ni garganta sin embargo sus pasos suenan.

Aquí dejo el hermoso poema de Neruda

SÓLO LA MUERTE

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel al alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido sin perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.
Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado, como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos,
la muerte está en la escoba,
es la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.
La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.

Falta de tiempo y falta de ideas

Un isomorfismo en Chaplin y Woody Allen o sobre las fantasías del neurótico ante el desencuentro. (1.1)

Al final de Manhattan, Woody Allen nos da la oportunidad de darnos cuenta de su cercanía a la obra de Charles Chaplin. Si uno, al ver la película, no conociera absolutamente nada de la obra del primero y tuviese cierta cercanía a la del segundo, se daría cuenta cómo es que hay elementos isomórficos entre ambos directores: no sólo que ambos usan apodos por nombres; no tan sólo que ambos sean judíos; tampoco que ambos tuvieran una actriz fetiche para sus cintas; tal vez que cada cual es actor principal de sus guiones o inclusive que ambos se centraron en un cine cómico donde el desencuentro como eje central de la vida destacaba; lo central, más allá que estos encuentros superficiales es que hay cosas que deben ser exploradas sobre estos dos autores tan iguales y que no han sido dilucidadas.

En la escena final de Manhattan Isaac Davis (Woody Allen) toma conciencia del gran error que cometió al dejar Tracy (Mariel Hemingway), una brillante chica de diecisiete años, luego de que fuese abandonado por Marie Wilkie (Diane Keaton) una librepensadora histérica que busca precisamente lo que no puede tener. desesperadamente Davis corre a la casa de Tracy para declararle su error y, poder así, enmedarlo y volver con ella. Agitado por el trayecto corrido y por la desesperación de quien intuye que puede ser tarde para arreglar las cosas, llega Isaac Davis a la entrada del edificio donde vive Tracy; el plano muestra a la bella jovencita con un sobretodo y una enorme cantidad de maletas, algunas del las cuales están siendo llevadas por un botones a un taxi. Tracy mira a Isaac con sorpresa y alegría: éste arrepentido le expone la situación y Tracy la comprende y acepta la sin dificultad. Sin embargo, le comenta que su avion a Londres partirá pronto, pues aceptó cursas sus estudios dramatúrgicos allá, como el mismo Isaac le aconsejara meses antes (más por miedo a la entrega a ella que porque realmente le importara que estudiara), por lo que era tarde para cambiar sus planes. Davis la intenta convencer que deje el vuelo, sin éxito. Le dice Tracy,que de todos modos volverá en seis meses y que a su regreso podrán estar juntos. Isaac Davis desconfía de esa posibilidad, pues cree que puede pasar lo peor. Al ver la desconfianza y la duda, Tracy le dice a Isaac: "Seis meses no son tanto, no todo el mundo se corrompe... vamos, tienes que confiar un poco en la gente".

Luego viene el último plano, que es un plano detalle al rostro de Woody Allen; en ese momento de la escena se toca la parte más emotiva de la Rhapsody in blue de Gershwin. El plano muestra de manera íntima la desconfianza, la incomodidad, el temor de la pérdida y la angustia de Isaac Davis, pero al mismo tiempo notamos que todo este plexo de sensaciones va cediendo ante la confianza y la esperanza que entregan las palabras de Tracy; tal cambio se aprecia en el rostro de Woody Allen, cuando se dibuja el esbozo de una sonrisa dubitante en su rostro luego de un silencio, una incómoda latencia. En ese momento la Rhapsody in blue entra en su climax , desapareciendo el sonido melancólico del violín e irrumpiendo toda la sinfónica al unísono. Se cierra el film mostrando algunos bellos planos generales de la ciudad de Manhattan y la pantalla se va a negro para los créditos mientras la rapsodia continúa.

Esta escena no deja de recordarnos inevitablemente la escena final de City Lights de Chaplin, en donde la duda, la desconfianza, la angustia y al mismo tiempo la esperanza del protagonista son lo central de la escena final. Y no sólo es idéntico en cuando a las vivencias que se manifiestan; la última escena es, en términos estructurales, muy cercana la una a la otra: finaliza en un plano detalle hacia el rostro del protagonista en donde se dilucida sus expectativas y en donde la obra musical llega a su climax entregándonos, así, las pistas de la subjetividad del protagonista. Recordemos también que en City Lights el cierre es producido por la pantalla que se va a negro y oimos que la música continúa emocionándonos completamente; luego se lee 'The end'.

Lo interesante no es sólo que los isomorfismos entre las películas se manifiesten en términos de banda sonora, trama final y planos cinematográficos. Lo que destaca, y eso es lo relevante de ambas películas es el efecto engañoso que nos deja: el final de la película nos deja atónitos a los espectadores, nos obliga a completarlo, nos conmueve a generar las mismas esperanzas que el protagonista del film. En efecto, en ninguna de las dos películas el final está cerrado; queda completamente abierto a nuestra interpretación. En ese momento no podemos si no identificarnos con el actor principal; en ese sentido la película nos interpela, pues a diario nos confrontamos con ese mismo tipo de incertidumbres. Evidentemente preferimos y suponemos un final feliz de encuentro. Sin embargo nada nos dice que en efecto será así: tan sólo proyectamos nuestros ideales, nuestras expectativas, nuestros sueños y fanstasías.

Esto lo ve bien Zizek en la interpretación que realiza en Pervert's guide to cinema de City Light

"Y, yo pienso que, nosotros no tenemos que interpretarlo [el final de City Lights] como un final feliz, nosotros no sabemos lo que realmente va a pasar. Tenemos el aviso 'The End' en la pantalla y luego la pantalla negra, pero la canción sigue andando. La emoción es muy fuerte y cruza a toda la escena"

En definitiva podemos notar que ambos directores dialógan, pues ambos nos ponen continuamente frente al rostro la coordenada del desencuentro como algo central en la vida. Sin embargo nosotros como espectadores tozudamente, neuróticamente, intentamos denegar esta realidadad pues obturamos tal posibilidad fantasmatizándolo con otra trama, una trama que de universo de la posibilidad pasa al de la certeza: un futuro de puro encuentro con el otro. Esa es la estrategia de nosotros, los neuróticos; anhelar que existirá en un futuro cercano la posibilidad de un encuentro pleno, tan sólo falta tiempo para que suceda. La lección que creo tenemos que sacar es que ambos autores se dan la licencia de enseñarnos algo: en el cine no sólo nos entrega fantasías para desear, sino que si se lo propone nos puede ayudar a desnaturalizar las fantasías de las cuales somos parte; haciendo que la fantasía nuevamente pase a ese plano, el de la fantasía.

Chaplin y Woody Allen continuamente nos hacen reir transformando nuestra tragedia en una comedia.

Don Pablo

Las vacaciones estaban planas en cuanto a lecturas hasta que llegó Pablo de Rokha a mis manos: poético, emético y electrizante. Se refrescan estos días entre el correr de los días. Hace mucho que vivía días nublados para la poesía; ahora se mantendrá la oscuridad pero serán días de lumbre. Me alegro haberme topado por casualidad y tal vez causalidad con la Antología de de Rokha 'Epopeya de las comidas y las bebidas de Chile', compilado por Carlos Droguett.

"... ¡Versificar a bofetadas.
ser trágico, brutal y fuerte,
y colgar una bufonada
sobre la vida y la muerte!"
(De 'Prólogo' en 'El folletín del Diablo')

Una identificación para el repertorio.

Como bien sabemos, la identidad se construye con trozitos y retazos de otros, en una especie de vitral. Desde lejos uno puede ver una imagen definida en forma y contenido; en cambio desde cerca, se ven imperfecciones y asperezas del material: se aprecia la heterotopía del conjunto;

además se dificulta reconocer una figura con contornos: tan sólo se ven trozos; y, en definitiva ya no cumple la función de una figura, sino más bien la de un lente, pues no se ve ella sino a través de ella. El reflejo que se proyecta, por cierto es poco claro, como el de un lente trizado. Eso en psicoanálisis se llama identificación:

"Sigo sin tener posición política, religiosa o filosófica firme. Cambio todos los meses; por eso estoy obligado a atenerme a contar cómo mis héroes se aman, se casan, hacen hijos, mueren y hablan" (Antoin Chejov)

Paráfrasis a Vicente Huidobro

Es incomprensible que un individuo que haya estudiado profundamente la psicología actual no sea psicoanalista.

Es incomprensible que un individuo que haya estudiado profundamente al psicoloanálisis, no sea sociólogo.

Mario Benedetti (14 de septiembre de 1920 - † 17 de mayo de 2009 )

Una disquisición y Salmón con brut de champagne

Hoy en la mañana tuve una idea. No es novedosa, al contrario, es prestada y proveída por mi amigo Discalculo. Se me ocurrió añadirla pues mi blog es una especie de repositorio; eso es un eufemismo la verdad, este blog es una especie de vertedero: algunos actos temerarios caben, otros temerosos, impulsivos y compulsivos e incluso convulsivos. Esta tonta aliteración tiene algo de cierto. Siempre he llamado a mi obrar con un neologísmo, 'poiemesis'. Es un snobismo la verdad. Siempre he creído que el acto escritural es una manera de soltar, de votar, de liberar; es una especie de acto de tensión. Como en mi caso tan sólo puedo escribir enmarañadamente, por trozos y pedazos, sin mucha lógica y ordenamiento, en una especie de vitraux; además que una vez hecho lo que hago queda tal cual está; he optado por nominar a mi escritura como un vómito. Una palabra más docta para ese concepto es el de émesis. Y pues, como todo acto escritural es una creación, se le puede homologar con la palabra poiesis. De ahí que condensé ambas palabras, gracias a cierta homofonía y nació el neologísmo.

El nuevo tópico que abordaré es la cocina. Me gusta la cocina y de cuando en cuando echo vistazos a libros de cocina. Por cierto que la tarea de poner recetas será asistemática, desordenada y eventual: se deberá a impulsos. Mis motivaciones no son más lejanas que mi mala memoria y mi desorden innato (lo anterior es una exageración: no existe el innatismo en el humano); soluciona ambos problemas.

Sin preámbulos entonces colocaré una receta de comida francesa (específicamente es receta del este de francia), la primera receta y tal vez la última.

Nombre: Salmón con brut de Champagne

Preparación: 30 minutos

Cocción: 20 minutos

Dificultad: Facil

Receta para 6 personas

Ingredientes:

- 6 filetes de salmón de 200 grs. cada uno.

- 6 chalotes picados (es de la familia de las cebollas)

- 15 champiñones medianos

- 400 grs de crema de leche

- 200 grs de mantequilla

- 1 botella de champaña brut (sin burbujas)

- sal y pimienta

Preparación:

Se colocan los filetes de salmón en una fuente para horno untada en mantequilla y cubierta con los chalotes picados y los pedúnculos (colas o tallos) de los champiñones cortados en láminas. Alrededor del salmón se coloca en la fuente las cabezas de los champiñones. Verter la champaña en la fuente, luego colocarlo en el horno por 15 minutos, a temperatura media.

Sacar la fuente del horno, retirar el salmón y quitarle la piel. Retirar también las cabezas de los champiñones. Reservar en caliente tanto el salmón como los champiñones.

Pasar el jugo de la cocción a una cacerola y ponerla en el fuego vivo hasta que se reduzca a dos tercios. Agregar 150 grs de mantequilla a fuego suave, de a pedacitos. Mientras se agrega la mantequilla se revuelve para que se monte la salsa. Se agrega luego de eso la crema de leche, revolviendo hasta que la salsa resulte untosa.

Se colocan 2 filetes por plato, alrededor de estos se agregan cabezas de champiñon y se cubre con la salsa.

Receta extraída y adaptada desde: Ferniot, J. (1990) El gran libro de la cocina francesa. barcelona: Ediciones Hymsa, 1991.

L'elisir d'amore, Acto II, Escena 2 Una furtiva lagrima de Gaetano Donizetii

Una furtiva lagrima
negli occhi suoi spuntò:
Quelle festose giovani
invidiar sembrò.
Che più cercando io vò?
Che più cercando io vò?
M'ama! Sì, m'ama, lo vedo. Lo vedo.
Un solo istante i palpiti
del suo bel cor sentir!
I miei sospir, confondere
per poco a' suoi sospir!
I palpiti, i palpiti sentir,
confondere i miei coi suoi sospir...
Cielo! Sì, può morir!
Di più non chiedo, non chiedo.
Ah, cielo! Sì, può! Sì, può morir!
Di più non chiedo, non chiedo.
Sì, può morir! Sì, può morir d'amor.